Y quizás en el amor, el arte, la muerte, la amistad, la bondad y los infiernos de éste mundo, no sea la más letrada de las personas. No lo soy, lo sé.
Y quizás en la belleza, y todo lo que implica, soy una desertora, y en verdad no pertenezco a ese mundo bello que tantas veces intenté describir. No lo soy, lo sé.
Y quizás mis seguridades sean tan escasas como el agua contenida en el dedal de un Viuda Negra. No las poseo, lo sé.
Y soy ésto que soy, aunque en verdad no se a ciencia cierta que es lo que soy.
Soy éste revoltijo de fracasos, ésta desilusión con piernas.
Sé dormir, eso lo sé.
Sé pensar, eso lo sé.
No sé querer, eso lo sé.
No sé olvidar, eso lo sé.
Y a sabiendas de mis falencias, A sabiendas de mis desvirtuosidades, a sabiendas de lo perdido, de lo jamás encontrado, de mi insatisfacción conmigo misma, y de todas éstas cosas que quiero escribir, pero en verdad no pretendo que nadie las lea.. Ésta es mi recompensa.
Soledad. Y no hablo de falta de compañía...
TellmeWhereItHurts..
Tonta Mariposa.-
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